Nasci em 1962, em um lar simples, cercado de livros, histórias e fantasias sobre a maior parte das coisas. Palavras como catástrofe, tragédia e devastação eram apenas parte do meu vocabulário para descrever coisas que nunca havia presenciado e por isso, difíceis até de imaginar. Lembro de minha visão romântica e poética da chuva, que molhava os campos para produzir alimento. Seu som durante as noites vinha acompanhado daquele cheiro de terra molhada, que muitas vezes foram elementos de uma cantiga de ninar imaginária, a embalar o meu sono de criança. Pois bem, os eventos que se seguiram a 27 de abril de 2024 no Rio Grande do Sul rasgaram em pedacinhos minha poesia de vida sobre a chuva. Lembrei da narrativa bíblica do dilúvio da época de Noé, quando choveu por 40 dias no mundo todo e a terra foi totalmente coberta pelas águas. Só então comecei a entender o verdadeiro sentido de catástrofe, porque o meu Estado, melhor expressão de mundo que eu conheço, estava ficando embaixo d’águ...